Conversaciones serias

Como lo tomé prestado del instagram de mi amiga Andrea Saturno, dejo la descripción de la foto tal cual ella la coloca...

"En el diario de María Paula - Alessando Baricco #quote #diary #intensidades"

About me

A esta hora nadie entiende nada. Ni yo. Es incoherente abrir un notepad a las dos de la mañana. De hecho, para la mayoría de la gente, lo de la hora es lo de menos. Ya es de locos tener un diario y publicarle a tu vecino lo que uno siente.

Para los blogueros no. Esa gente es auténtica.

Me cuesta horrores decir que soy una blogger. La verdad es que no tengo la calidad de redacción de muchos que leo y sigo. Yo no tengo ni  la octava parte de sus followers. Por eso siento que no pertenezco al gremio yet. Solo soy una niña que juega a comentar cosas en formato escrito.

Hablando soy una dura. Así se enamoran de mi aunque 'a veces' ladillo. Así me gano las licitaciones y consigo trabajos. Dándole a la lengua (aunque suene a chinazo).

Tengo alrededor de 20 cosas escritas que no me atrevo a publicar porque me ponen en evidencia y unas 10 que son historias que no me pertenecen y quisiera contar...

Porque a mí me gustan los cuentos. Amo El Principito y a Benedetti.  Disfruto de un buen chisme. Veo series a lo Greys Anatomy. Soy el perfecto cliché de una mujer. Hablo, como, hago dieta, me enamoro, me molesto, digo si pero es no, taconeo, cuido a mi mamá y celo a mi hermano.

Y hasta ahí me delato. Aunque vean textos que 'son mi espejo', que 'sapean' quien soy... Que me desnudan (si nos ponemos intensos y con un segundo chinazo), les comento que los estoy engañando. No soy tan salida como se imaginan y la mayoría de mis cuentos tienen más sazón que una empanada costeña.

Para saber quién es alguien hace falta una vida. Soy reservada en lo profundo. En el core. Y definitivamente, aunque amo escribir, no sé si soy blogger. Es un título que respeto de sobra. Que lleva responsabilidad, trabajo, calidad.

Yo escribo lo que se me antoja y cuándo se me antoja. Sea verdad o no. Mío o no. Algo que siento hoy o sentí hace años. Historias que me cuentan. Momentos. Caras. Chismes. Quotes. Y se agradece el aplauso y el bofetón por igual. El compromiso inicial era abrir ERAUNPACTO pero el final... Como yo... No se conoce.

Yo que detesto a Paulo Coelho…

… termino publicando este extracto de él. Me lo envió una amiga este fin de semana. Lo leí y me gustó. No sé si es cierto pues no conozco al padre de mis hijos (o por lo menos no me han notificado que ya está en mis contactos de Facebook). La cosa es que lo leí, y resulta interesante pensar en la cantidad de abuelas y/o madres que han contado la historia “del noviecito” que no llegó a formar parte del álbum familiar. Esto es para ellos. Los que no llegaron a la foto.

Dicen que a lo largo de nuestra vida tenemos dos grandes amores; unos con el que te casas o vives para siempre, puede que el padre o la madre de tus hijos... Esa persona con la que consigues la compenetración máxima para estar el resto de tu vida junto a ella... Y dicen que hay un segundo gran amor, una persona que perderemos siempre. Alguien con quien naciste conectado, tan conectado que las fuerzas de la química escapan la razón y nos impedirán, siempre, alcanzar un final feliz. Hasta que cierto día dejaras de intentarlo... Te rendirás y buscarás a esa otra persona que acabarás encontrando. Pero te aseguro que no pasará una sola noche, sin necesitar otro beso suyo, o tan siquiera discutir otra vez más... Todos saben de qué estoy hablando porque mientras estabas leyendo esto, se te vino su nombre a la cabeza. Te librarás de él o de ella, dejarás de sufrir, conseguirás encontrar la paz (la sustituirás por calma), pero te aseguro que no pasara un día en que desees que estuviera aquí para perturbarte. Porque a veces se desprende más energía discutiendo con alguien a quien amas, que haciendo el amor con alguien a quien aprecias.

-Paulo Coelho

Mental post-it

Como todas las veces que tu mamá dice: “no toques la torta” y terminas con la boca y los cachetes llenos de chocolate. Así. No hay nada que esté terminantemente prohibido en este mundo. Y menos aún si depende de ti mismo aguantar tentaciones.

Últimamente he pensado mucho en eso. En todo el cuentico de la culebra, Adán y Eva. ¿Cuántas veces la culebra le escribía mensajitos a Eva? ¿Eva la había eliminado del pin o no? ¿Qué tan serio iba lo de Adán?

Yo les aseguro que Eva no era boba. Para ser la primera de nosotras, ya tenía a dos seres vivos del género masculino cortejándola. La cosa es que la niña decidió mal, y nos condenó a seguir sus pasos por el resto de la humanidad y lejos del paraíso. 

La narradora

De ella saqué la gritadera. Esas ganas de contar la vida como si fuese una película. Con cada escena, cada plano bien descrito. El protagonista de la historia puede ser cualquiera. Un vigilante, la vecina, una amiga, el pájaro que se posó en la ventana, tú leyendo mi post. Para mi mamá, es muy fácil irse al detalle y repetir gestos y tonos de voz. Los Hermanos Grimm no serían famosos si ella hubiese nacido en 1760 y tantos. Ella lo expresa todo como si narrara un partido de la Champions. Emoción. Intriga. Dato curioso. Emoción. Comentario fuera de lugar. Emoción. Gol.  Si la escucharas, te sorprendería lo extraordinario y fantástico que puede resultar ir a la panadería.

Para hablar con mi mamá, debes tener tiempo de sobra. Decir “Chao, mami… Te veo en la noche?” significa en su mente: “Porfa, invéntame una historia larga y en partes de lo que vas a hacer desde las 8 a.m. y hasta las 8 p.m., que me gusta aguantar el ascensor con un pie adentro, y otro afuera, mientras disfruto de tu compañía…”

Lo sentimental también tuvo que ser de ese lado. Mi papá es tan gallego, que creo que su corazón es en realidad un callo (como en los caldos). Él siente mucho y expresa poco… Claro! No hace falta que lo haga. Ella se expresa por los dos y hasta por mi hermano. Las emociones son tan importantes para las Míguez-Casalins que si nos preguntan el nombre del documental sobre relojes que vimos la semana pasada, no tenemos idea. Ni sé el canal. Maybe Discovery o NatGeo. Por otro lado, les puedo decir exactamente que tenía puesto cuando me enteré que mi mejor amiga se comprometía y mi mami recuerda cada salida con mi papá, todas las canciones de mi infancia, los enamorados de mi tía, la primera caída de mi hermano… y a un nivel de detalle que parece Instrucciones para whatever de Julio Cortázar.

Dicen que somos igualitas. Yo de pequeña lo dudaba. A los 6 años yo era catira como mi papá y eso significaba que me parecía a él y no a ella. Mi hermano si compartía su pelo negro. Él sí era como ella. Hoy en día, veo nuestras similitudes. La cara alargada y los ojos pequeños. Las manos de vieja. Las cejas desordenadas. La espalda chiquita y las ojerotas. Las piernas larrrrrrgas y lo flacas. Ojo: la delgadez es el tipo de herencia que se desvanece con el abuso. Es como si un quinceañero recibe un cheque por $1234567890. Si se los rumbea, los pierde. Igualito. Ser delgada es un bien que me traspasaron y se perdió con los años.

Parecerme a ella me asusta. No hay mujer que no te diga que le da miedo parecerse a su mamá. Que hay muchas cosas que cambiaría y blablabla. Yo estoy de acuerdo en mucho de eso… Pero viéndola al lado mío, sentada y tranquila por tenerme cerca, me da una alegría inexplicable. Muchas personas no cuentan con esa cercanía que yo tengo con mi mami. Y eso es garantía de que ella lo hizo bien. Que esas historias contadas con tanto amor, y loquera, sirvieron de algo. Es lo que me hace pensar si estoy a la altura de ser mamá algún día, y más si quiero un equipo de fútbol. A la altura de alguien que, más allá de darme la vida, me narró a todo gañote lo que se siente ser mi madre...